Ogni mattina, alle sei e venti, Giorgio accendeva la moka e la radio. Da quando sua moglie Elena era morta, lasciava una voce accesa in ogni stanza.
Suo figlio Davide viveva a Milano. Non si parlavano da quasi quattro anni.
Avevano litigato quando Davide aveva venduto la vecchia officina di famiglia senza chiedere il parere del padre. Giorgio gli aveva detto che non era più suo figlio. Davide aveva risposto che finalmente aveva smesso di esserlo da tempo.
Un lunedì piovoso, Giorgio trovò un cane marrone vicino al mercato coperto. Era un meticcio robusto, con il pelo sporco e un collare di cuoio.
Il cane non chiedeva cibo. Restava seduto davanti all’ingresso chiuso del mercato.
Giorgio comprò pane e latte, poi tornò.
Sul collare c’era una targhetta.
Il numero inciso apparteneva a Davide.
Giorgio sentì il cuore accelerare.
Tornò a casa senza il cane.
Quella sera, però, portò una ciotola di pasta in bianco con un po’ di carne. Il cane mangiò e lo seguì fino all’angolo della strada.
«Non venire oltre.»
Il giorno dopo accadde lo stesso.
Dopo una settimana, Giorgio iniziò a chiamarlo Ferro. Il nome gli sembrava adatto a un cane che resisteva alla pioggia senza lamentarsi.
Parlava con lui durante i pasti.
Gli raccontava dell’officina, di Elena e di Davide.
«Ha venduto tutto,» diceva. «Il ponte sollevatore, gli attrezzi di mio padre, persino la vecchia insegna.»
Ferro inclinava la testa.
Giorgio non raccontava mai l’altra metà della storia.
L’officina era piena di debiti. Davide l’aveva venduta per impedire che la banca prendesse anche la casa dei genitori.
Elena lo aveva capito.
Giorgio no, oppure non aveva voluto.
Quando arrivò una notte particolarmente fredda, portò Ferro nel proprio appartamento.
Il cane si sistemò accanto alla porta.
La mattina seguente Giorgio osservò ancora la targhetta.
Questa volta telefonò.
Davide rispose subito.
«Papà?»
Giorgio quasi riattaccò.
«Ho trovato un cane. Ha il tuo numero.»
Davide iniziò a fare domande senza respirare.
Il cane si chiamava Cesare. Apparteneva a un anziano cliente di Davide, morto da poco. Davide aveva promesso di occuparsene, ma durante un trasloco Cesare era fuggito dal cortile.
Lo cercava da due settimane.
Arrivò da Milano nel pomeriggio.
Cesare lo riconobbe, ma non reagì come Giorgio si aspettava. Gli corse incontro, poi tornò subito accanto al vecchio.
Davide sorrise appena.
«Ha scelto un secondo padrone.»
«Non ho detto che lo tengo.»
«No. Ma gli hai messo una coperta vicino al termosifone.»
Mangiarono insieme.
La conversazione fu difficile.
Giorgio accusò ancora il figlio di aver distrutto l’officina.
Davide tirò fuori una vecchia busta.
Dentro c’erano i documenti dei debiti, le lettere della banca e una nota scritta da Elena.
Tuo padre non riuscirà ad accettarlo subito. Ma grazie a te avremo ancora la casa.
Giorgio lesse più volte.
«Perché non me l’hai mostrata?»
«Perché mi avevi detto di non presentarmi più.»
La vergogna fu più pesante della rabbia.
Quella sera Giorgio non chiese perdono con parole eleganti.
Disse soltanto:
«Avevo torto.»
Per lui era molto.
Cesare rimase con Giorgio, ma Davide cominciò a visitarlo ogni domenica. Ripararono insieme il balcone, poi il vecchio tavolo dell’officina che Giorgio aveva conservato in cantina.
Qualche mese dopo aprirono un piccolo laboratorio di riparazioni per biciclette. Non per guadagnare molto, ma per lavorare ancora una volta fianco a fianco.
Cesare dormiva sotto il banco.
Giorgio aveva passato anni a credere che il silenzio proteggesse il proprio orgoglio.
In realtà, proteggeva soltanto l’errore che aveva commesso.
Per fortuna, un cane smarrito aveva ancora il numero giusto al collo.
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