# Zamiana zamków w Gdyni
Beata upuściła na próg dwie ogromne kraciaste torby tak, że koła zaskrzypiały po parkiecie.
— Chciałaś swoje metry? To masz — rzuciła, patrząc siostrze zmarłego męża prosto w oczy.
Ewa spojrzała w dół. Na jasnym dębowym panelu została głęboka rysa, świeżo skończony remont, jeszcze dwa tygodnie temu pachniał lakierem.
— Butów nie zdejmuję — oznajmiła Beata, zdejmując kurtkę. — Też tu teraz jestem u siebie. Mam prawo.
Ewa cofnęła się o krok, przepuszczając ją do przedpokoju. Kłócić się nie chciała. Wszystko rozstrzygnęło się pół roku wcześniej, gdy Beata odziedziczyła po zmarłym bracie Marku jedną czwartą mieszkania przy ulicy Świętojańskiej. Ćwierć własności dała jej powód, by czuć się tu pełnoprawną gospodynią. Swojego udziału sprzedać nie chciała za żadną cenę — powtarzała, że potrzebuje „kąta w mieście".
Ewa miała czterdzieści jeden lat, pracowała w piekarni przy targu Kaszubskim i po śmierci Marka mieszkała sama. Spokój w mieszkaniu bywał ciężki, ale przynajmniej był jej własny.
— Na zdrowie — powiedziała naturalnie. — Wchodź.
Beata najwyraźniej liczyła na awanturę. Naburmuszyła się, poprawiła kołnierz kurtki i w butach powędrowała prosto do kuchni.
— To ja się rozgoszczę w dużym pokoju — dobiegło stamtąd. — A ty zostań w sypialni. Rodzina jednak, nie obcy ludzie.
Ewa zdjęła buty, postawiła je na półce i poszła za nią. Szwagierka już otwierała szafki kuchenne, brzęcząc naczyniami bez pytania.
— Gdzie czajnik? Uschłam z tej podróży — Beata odwróciła się, ręce na biodrach. — I czym nakarmisz? Od PKP w Chojnicach nic w ustach nie miałam.
— Czajnik na kuchence — Ewa usiadła na taborecie. — A co do jedzenia — nie w gości przyjechałaś. Sama powiedziałaś: gospodyni. Sklep Biedronka za rogiem.
Beata prychnęła.
— Tak to tak? Rodzoną siostrę męża talerzem zupy szantażujesz?
— Nie szantażuję — odpowiedziała Ewa. — Stwierdzam fakt. Lodówka pusta, dziś jem w pracy.
To była nieprawda. W lodówce stał gar żurku, kawałek dobrej szynki i ser żółty z targu. Ale Ewa znała apetyty Beaty. Zacznij ją karmić dzisiaj — jutro usiądzie na karku.
Beata wyciągnęła z torby kabanosy, odkroiła gruby kawałek i zaczęła żuć na sucho.
— W ogóle po co przyjechałam — zaczęła z pełnymi ustami. — W Chojnicach z pracą kicha. A tu miasto, perspektywy. Swoje mieszkanie wynajęłam lokatorom. Niezłe pieniądze płacą. Więc będę mieszkać tu. Moja ćwiartka, mam pełne prawo.
Wynająć własne locum, brać dochód, a żyć na gotowym u niewymagającej bratowej — odwieczna sztuczka. Tylko że Ewa niewymagająca być przestała. Ostatnie lata z Markiem, gdy pił i tracił kolejne prace, kosztowały ją zbyt wiele nerwów.
— Mieszkaj — powiedziała Ewa. — Skoro masz prawo. Rachunki będziemy dzielić proporcjonalnie do udziałów.
— Jakie rachunki? — zakrztusiła się Beata. — Ja tu jestem gościem! To znaczy, no, na swoich metrach! Płacę za tamto mieszkanie, jeszcze tu mam płacić?
— Oczywiście — Ewa wzruszyła ramionami. — Woda, prąd, ogrzewanie. Będziesz z tego korzystać. Czynsz administracyjny przychodzi ósmego. Twoja część to dokładnie dwadzieścia pięć procent.
Za oknem, po drugiej stronie ulicy, sąsiad wyprowadzał na spacer starego boksera, który od lat szczekał na każdy przejeżdżający tramwaj — jedyny odgłos, który przebijał się przez to milczenie w kuchni.
Beata odłożyła niedojedzone kabanosy.
— Drobiazgowa jesteś, Ewka. Brat się z tobą męczył, teraz rozumiem czemu.
Ewa nie odpowiedziała. Wstała, opłukała palce, wytarła ręcznikiem kuchennym i poszła do sypialni. Trzeba było zwolnić połowę szafy w przedpokoju.
Poranek zaczął się od hałasu w kuchni. Ewa obudziła się, bo ktoś z furią grzechotał patelniami. Na zegarze szósta trzydzieści. Narzuciła podomkę i wyszła z sypialni.
Beata stała przy kuchence w kwiecistym szlafroku i smażyła jajecznicę. Zapach był taki, jakby na kuchni paliły się opony.
— Dzień dobry — powiedziała Ewa bez emocji.
— A ty czego tak wcześnie? — Beata odwróciła się.
— Pracy szukać idę — zameldowała szwagierka. — Kto rano wstaje, temu Pan Bóg daje. Chcesz jajecznicę? Z twoich jajek wzięłam, moje po drodze się potłukły.
— Nie chcę — Ewa otworzyła okno na oścież, żeby wywietrzyć swąd. — Jajka zapisz w dług. Dziesiątka kosztuje dziewięć złotych. Wzięłaś cztery. Winna jesteś mi trzy sześćdziesiąt.
Beata omal nie upuściła łopatki.
— Kompletnie ci odbiło? Za cztery jajka rachunek wystawiasz?
— Umówiłyśmy się przecież — Ewa sięgnęła po słoik z kawą. — Mamy wspólne mieszkanie współwłaścicielek. Budżet każda ma osobny. Ty swoje mieszkanie wynajmujesz, pieniądze dostajesz. Czemu mam cię karmić z pensji piekarki?
— Zakrztuś się tymi jajkami! — warknęła Beata. — Wieczorem oddam ci te trzy sześćdziesiąt! Resztę sobie zostaw.
— Umowa stoi.
Pierwszy tydzień wspólnego mieszkania przypominał okopową wojnę. Beata szybko zorientowała się, że Ewa nie żartuje. Żadnych wspólnych kolacji, żadnego wspólnego picia herbaty z domowym ciastem. Ewa gotowała dokładnie na jedną porcję, jadła i od razu myła po sobie naczynia.
Szwagierka próbowała kombinować. To „przypadkiem" zje jogurt Ewy, to odleje oleju słonecznikowego, to „pożyczy" garść proszku do prania. Ewa w odpowiedzi wyłożyła na stół w kuchni zeszyt w kratkę.
— Co to jest? — spytała podejrzliwie Beata, wracając z kolejnej nieudanej próby zatrudnienia się jako recepcjonistka.
— Zeszyt długów — Ewa otworzyła pierwszą stronę. — Proszek do prania, jedna miarka. Jogurt wiśniowy, jedna sztuka. Olej słonecznikowy, około pięćdziesiąt gramów. Szampon, którym się dziś myłaś — jedno użycie.
Beata poczerwieniała.
— Ty mnie śledzisz, czy jak?!
— Liczę — odparła Ewa. — Ty przecież też liczysz czynsz od lokatorów co miesiąc, co do złotówki.
Beata trzasnęła drzwiami do dużego pokoju tak, że w kredensie zabrzęczały szklanki po kompocie. Przez ścianę słychać było, jak wydzwania do kogoś przez telefon, opowiadając, że „ta wariatka" traktuje ją jak intruza we własnym domu. Ewa umyła ręce, zapisała w zeszycie kolejną pozycję — telefon naładowany z jej gniazdka, jedno ładowanie — i poszła spać.
Minęły trzy tygodnie. Beata pracy nie znalazła, za to znalazła sposób, żeby uprzykrzyć życie. Włączała telewizor do drugiej w nocy, zapraszała do dużego pokoju jakąś koleżankę z Chojnic „na chwilę", która zostawała na trzy dni, zostawiała mokre ręczniki na klamce od łazienki Ewy. Kiedy Ewa poprosiła, żeby przestała, usłyszała:
— To mój dom też. Rób sobie, co chcesz, w swojej sypialni, a poza tym się nie wtrącaj.
Wtedy Ewa poszła do notariusza przy ulicy 10 Lutego, tego samego, który prowadził sprawę spadkową po Marku. Zapytała wprost, czy współwłaściciel mniejszościowy może zażądać zniesienia współwłasności, jeśli druga strona jest gotowa spłacić jego udział według wyceny rynkowej. Notariusz potwierdził — może, i to bez zgody drugiej strony, przez sąd, jeśli nie dojdzie do porozumienia polubownego. Rzeczoznawca wycenił mieszkanie na sześćset tysięcy złotych. Ćwiartka Beaty wychodziła więc na sto pięćdziesiąt tysięcy.
Ewa miała odłożone oszczędności po sprzedaży garażu, który został jej po ojcu, i kredyt gotówkowy, na który dostała wstępną zgodę w banku przy alei Piłsudskiego. Sto pięćdziesiąt tysięcy dawało się zebrać.
W piątek wieczorem, gdy Beata wróciła z kolejnego „rozeznania rynku pracy" i pachniała papierosami z klatki schodowej, Ewa czekała na nią w kuchni z teczką dokumentów.
— Siadaj — powiedziała. — Mam propozycję.
— Jaką znowu propozycję — Beata usiadła nieufnie, zerkając na plik papierów.
— Wykupuję twój udział. Sto pięćdziesiąt tysięcy złotych, przelewem, w ciągu tygodnia od podpisania aktu u notariusza. Wyprowadzasz się do siebie, do Chojnic, albo gdzie zechcesz — to już twoja sprawa.
— A jak nie zechcę sprzedać?
— Wtedy pozew o zniesienie współwłasności idzie do sądu w tym miesiącu. Notariusz mówi, że przy takim układzie — jedna osoba mieszka, druga nie płaci nawet swojej części rachunków, mimo wcześniejszych ustaleń — sąd zwykle przyznaje mieszkanie tej, która faktycznie w nim żyje i je utrzymuje. Ty dostaniesz spłatę, ale ustaloną przez sąd, nie przeze mnie. To może potrwać rok, może dwa. I każdy miesiąc dolicz sobie do długu w tym zeszycie.
Beata sięgnęła po papiery, przewertowała umowę. Jej dłonie lekko drżały, ale to była złość, nie strach.
— Sto pięćdziesiąt to mało. Mieszkanie w tej lokalizacji jest warte więcej.
— Rzeczoznawca wycenił sześćset. Twoja część to dokładnie ćwiartka. Możesz zamówić własną wycenę, na własny koszt. Masz na to dwa tygodnie.
Beata milczała długo. Za oknem sąsiad znowu wyprowadzał psa, tym razem szczekał na śmieciarkę, która akurat opróżniała kontenery na podwórku.
— Dobra — powiedziała w końcu. — Biorę. Ale przelew od razu, nie za tydzień.
— Za tydzień od aktu notarialnego. Tak stanowi umowa. Możesz to skonsultować z prawnikiem, zanim podpiszesz.
W środę spotkały się u notariusza. Beata podpisała akt, nie czytając go zbyt uważnie — chciała mieć to już za sobą. Ewa wykonała przelew tego samego dnia po południu, nie czekając nawet do końca tygodnia — chciała, żeby sprawa była zamknięta.
W sobotę Beata pakowała swoje dwie kraciaste torby, tym razem bez trzaskania drzwiami. Przy progu zatrzymała się.
— To jak, koniec rodziny teraz?
— Rodzina to nie był twój problem, Beata. Problemem był czynsz i jajka — Ewa podała jej klucze zapasowe, które od tygodnia leżały już bezużyteczne w szufladzie, bo zamek w drzwiach wymieniono w środę, tuż po podpisaniu aktu. — Te już nie pasują. Nowe nie dam.
Beata patrzyła na klucze w swojej dłoni, potem na drzwi, po czym bez słowa wyszła na klatkę schodową. Ewa zamknęła za nią drzwi na nowy zamek i wróciła do kuchni. Zeszyt w kratkę leżał jeszcze na stole. Wzięła go, przekartkowała ostatnią stronę z zapisanymi drobnymi kwotami i wrzuciła do kosza razem z resztkami niedojedzonych kabanosów, które Beata zostawiła w lodówce.
