Sposai una donna anziana e sola per i suoi soldi e per avere un tetto sopra la testa. Ma dopo il suo funerale, l’avvocato mi consegnò una scatola e disse:
— Mi ha chiesto di darle questa. Diceva che era esattamente ciò che lei voleva davvero.
Quando sposai Evelina, avevo venticinque anni. Non avevo un soldo. Solo debiti, un vecchio furgone e notti passate nel parcheggio dietro un supermercato.
Lei aveva settantuno anni.
Era vedova. Parlava con una calma così dolce che vicino a lei il mondo sembrava abbassare la voce. Viveva in una piccola casa accogliente, con tende chiare e odore di pane tostato al mattino.
No, non la sposai per amore.
Mi dicevo che stavo solo sopravvivendo. Sarei rimasto con lei qualche anno, avrei recitato la parte del marito premuroso, e un giorno avrei ereditato la casa. Finalmente sarei uscito dalla vita che mi stava soffocando.
Non immaginavo che Evelina mi avesse capito fin dall’inizio.
Mentre io contavo i giorni, lei mi dava una gentilezza che non meritavo. Preparava la cena. Mi comprò scarpe nuove quando vide le mie quasi aperte. Una mattina d’inverno lasciò vicino alla porta un cappotto caldo.
— Con quello vecchio prenderai freddo, — disse.
E la cosa peggiore?
Io quasi non provai nulla.
Non la consideravo davvero mia moglie. Per me era un orologio. Aspettavo soltanto che il tempo facesse il suo lavoro.
Poi una mattina Evelina si sentì male in cucina. Tre giorni dopo non c’era più.
Al funerale, i parenti mi guardarono come fossi la persona più vile del mondo.
— Cacciatore di eredità, — sussurrò qualcuno.
E una parte di me sapeva che avevano ragione.
Ma quando l’avvocato lesse il testamento, rimasi senza fiato. La casa andava alla nipote. I soldi a diverse associazioni. A me non lasciava niente.
Poi l’avvocato mise davanti a me una vecchia scatola da scarpe.
Sul coperchio c’era il mio nome, scritto dalla mano di Evelina.
La aprii.
La prima cosa dentro mi gelò.
Una foto del mio furgone dietro il supermercato. Io dormivo sul sedile, coperto da una coperta sottile. Sul retro c’era scritto:
“Ti ho visto prima che tu vedessi me.”
Sotto c’erano buste. Ricevute dei miei debiti saldati. Un contratto d’affitto di un piccolo appartamento pagato per un anno. L’iscrizione a un corso da elettricista, già pagata. E una lettera.
“Caro ragazzo,” scriveva Evelina, “sapevo perché mi avevi sposata. Pensavi di volere la mia casa. Ma non era vero. Volevi una porta da chiudere la sera. Scarpe intere. Una cena calda. Qualcuno che non ti guardasse come un fallimento.”
Le mani mi tremavano.
“Non ti lascio la casa. Appartiene alla mia famiglia. Non ti lascio denaro, perché il denaro senza coscienza si consuma in fretta. Ti lascio un inizio. Non perché tu lo abbia meritato, ma perché anch’io, molti anni fa, ricevetti una seconda possibilità.”
Dentro c’era anche una chiave.
L’avvocato disse:
— Se non contesterà il testamento, l’appartamento resta pagato per dodici mesi. Il corso è coperto. La signora Evelina ha chiesto solo che un giorno, quando potrà, lei aiuti qualcuno che non ha un posto dove dormire.
Fu la prima volta che piansi senza cercare scuse.
Oggi lavoro come elettricista. Quell’appartamento, dopo il primo anno, lo pagai da solo. Ogni inverno porto cappotti e scarpe a un rifugio.
Credevo di essere stato più furbo di Evelina.
Invece lei aveva visto la mia miseria meglio di me.
E invece di vendicarsi, mi lasciò ciò che non sapevo chiedere.
Una possibilità.
Non di diventare ricco.
Di diventare finalmente un uomo decente.
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