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O telefone vibrou no mudo, bem em cima da pilha de relatórios. Eu massageava as têmporas tentando fazer o último balanço do mês fechar — eram quase nove

Ele disse aquilo numa terça-feira à tarde, enquanto eu contava as moedas para o pão na padaria da Avenida São João. Quarenta e sete anos juntos e a

Dona Lúcia estava de cócoras junto ao canteiro de pimentões, as mãos sujas de terra vermelha, quando o motor do carro morreu bem em frente ao portão de

Seu Antônio mal conseguia subir os três degraus da varanda, mas fez questão de recusar a mão da filha. O joelho ainda doía da cirurgia, e o coração

Era quase dez da noite quando Aline estacionou o Honda Fit prata na garagem do condomínio Parque das Figueiras, em meio a uma garoa típica de Porto Alegre.

Eu estava descascando abacaxi na cozinha abafada quando meu filho ligou pedindo para eu não ir à ceia de Natal. A lâmina da faca caiu sobre a tábua.

Faltavam duas horas para o embarque quando Júlia escancarou a porta do apartamento com uma vira-lata nos braços. As malas já estavam enfileiradas no corredor — duas grandes

Eu tinha quarenta e oito anos quando entendi que hospitalidade pode ser uma forma de violência. Não daquelas que deixam marca, mas das que ocupam espaço. Meu espaço.

André Mendonça conferia os preparativos para o coquetel de inauguração do novo spa quando um tumulto explodiu no saguão. O resort em Búzios estava impecável — luzes quentes

Ela estava de pé em frente à câmera de segurança do prédio quando três sombras se aproximaram na calçada. O visor do porteiro eletrônico estava quebrado fazia duas