— Vieni, amore della nonna, ti do da mangiare. Ho preparato una minestra calda. Poi facciamo i compiti. Lasciamo dormire la mamma, deve riposare.
— Nonna… ma lei dorme sempre, — sussurrò Martina, sette anni, con gli occhi lucidi. — Quando guarisce? Io voglio tornare a passeggiare con lei. Voglio che mi accompagni a scuola come prima.
Rosa le accarezzò i capelli chiari e sentì il cuore stringersi.
Nella stanza accanto, sua figlia Laura si stava spegnendo piano. Fino all’anno prima era una donna piena di vita: rideva forte, guidava la bicicletta con Martina seduta dietro, preparava frittelle la domenica e diceva che non avrebbe mai permesso alla tristezza di entrare in casa senza bussare.
Poi era arrivata la malattia.
Ospedali, terapie, notti bianche, farmaci, speranze accese e spente troppe volte. Alla fine Laura non lottava più. Non perché non amasse la vita. Perché il dolore aveva consumato anche il desiderio di parlare.
Martina, ogni giorno dopo la scuola, entrava in punta di piedi nella stanza della mamma.
— Mamma, sono tornata. Oggi la maestra ha detto che ho letto benissimo.
Laura a volte muoveva appena le dita. Martina allora sorrideva.
— Hai visto, nonna? Mi ha risposto.
Rosa annuiva e la portava via prima che la bambina notasse troppo.
— Vieni, tesoro. La mamma deve dormire.
La notte in cui Laura morì, Bologna era ancora buia. Rosa si svegliò dopo un sogno: Laura bambina, con un vestitino bianco, correva in un campo pieno di luce. Si voltava e rideva.
— Laura, aspetta! — gridò Rosa nel sonno.
Si svegliò di colpo e corse nella stanza.
Capì subito.
Il viso della figlia era finalmente sereno. Quella serenità, dopo mesi di sofferenza, fu la cosa più crudele e più misericordiosa insieme.
Rosa si inginocchiò accanto al letto. Non urlò. Non pianse subito. Baciò la fronte di Laura, poi chiuse la porta.
Doveva svegliare Martina. Doveva prepararle la colazione. Doveva mandarla a scuola. Il mondo non aveva il diritto di continuare, eppure continuava.
Scaldò latte, mise sul piatto due fette di pane con marmellata, infilò una mela nello zaino. Quando Martina, pronta per uscire, si diresse verso la stanza della madre, Rosa le bloccò il passaggio.
— Oggi no, piccola. La mamma ha avuto una notte difficile. Lasciala dormire.
— Ma io la saluto sempre.
— La saluterai dopo.
Rosa la accompagnò a scuola. Martina parlava della nuova compagna di banco, ma Rosa sentiva solo un ronzio lontano. Ogni tanto la bambina la guardava.
— Nonna, perché sei strana?
— Ho dormito male, amore. Solo questo.
Appena tornò a casa, Rosa chiamò il medico, poi chi doveva occuparsi dei documenti e del trasporto. Quando una giovane dottoressa le chiese perché avesse aspettato, Rosa si spezzò.
— Prima ho dovuto portare mia nipote a scuola. Non poteva vederla così. Ha solo sette anni.
Nel pomeriggio la stanza era vuota. Il letto rifatto. Sul comodino restava un elastico per capelli e una foto di Laura con Martina appena nata.
Quando la bambina rientrò, corse subito lì. Tornò dopo pochi secondi.
— Nonna… dov’è la mamma?
Rosa sentì la verità salirle in gola come una pietra. Non ce la fece.
— L’hanno portata in ospedale. Stava peggio.
Martina restò immobile.
— E perché non mi hai chiamata?
Rosa abbassò gli occhi.
La bambina non mangiò. Si rannicchiò sul divano e guardò fuori dalla finestra. Rosa non aveva forze per consolarla. Chiuse la porta del bagno, aprì l’acqua e telefonò a Paolo, l’ex marito di Laura, padre di Martina. Non vedeva la figlia da mesi. Rosa aveva trovato il numero nel telefono di Laura.
Lui rispose brusco.
— Che cosa vuoi ancora?
— Sono Rosa. Laura è morta questa mattina.
Silenzio.
— Arrivo, — disse lui dopo un lungo respiro.
Quando Paolo comparve alla porta, Martina corse verso di lui con una gioia improvvisa.
— Papà! La mamma è in ospedale e la nonna non mi porta da lei!
Paolo guardò Rosa. Lei scosse appena la testa, con gli occhi pieni di supplica.
— Adesso non si può andare, principessa, — disse lui, inginocchiandosi. — I medici devono occuparsi di lei. Però vieni qualche giorno da me? Andiamo al parco, guardiamo un cartone, ti preparo la cioccolata.
Martina accettò. Era ferita dalla bugia della nonna e aveva bisogno di credere a qualcuno.
Rosa preparò una piccola borsa: pigiama, vestiti, quaderno, spazzolino, il peluche a forma di coniglio. In corridoio la mise nelle mani di Paolo.
— Ti prego. Io devo organizzare tutto. Non riesco a guardarla negli occhi adesso.
Paolo annuì.
— Me ne occupo io.
Il funerale passò come in nebbia. Rosa ricordava i fiori bianchi, le mani di una vicina sulle spalle, le parole del prete che non riuscivano a raggiungerla. Dopo, nell’appartamento, il silenzio fu così grande che sembrava avere peso.
La sera Paolo chiamò.
— Quando posso riportare Martina?
Rosa avrebbe voluto rispondere con rabbia: “Già stanco di fare il padre?” Ma la voce le uscì spenta.
— Non lo so, Paolo. Non so più niente.
Lui restò zitto.
— Mi ha chiesto perché la mamma non telefona. Rosa… non posso continuare a mentire.
— Domani glielo diciamo insieme.
Il giorno dopo tornarono. Martina stringeva un disegno: lei, la mamma, la nonna e il papà, tutti con mani enormi e sorrisi colorati.
Rosa si sedette sul tappeto. Paolo accanto a lei.
— La mamma torna? — chiese Martina.
Paolo prese la mano della figlia.
— Amore, la mamma era molto malata. Il suo corpo non riusciva più a guarire.
Martina lo guardò.
— È morta?
Rosa chiuse gli occhi e annuì.
Per un attimo la bambina non reagì. Poi sussurrò:
— Io non le ho detto ciao.
Quelle parole fecero più male di tutto.
Rosa si avvicinò.
— Lo so. Ho sbagliato a non dirtelo subito. Volevo proteggerti dal dolore, ma il dolore è arrivato lo stesso. Perdonami, amore mio.
Martina scoppiò a piangere. Paolo la prese fra le braccia, Rosa abbracciò entrambi. Per la prima volta il dolore non fu chiuso in stanze separate.
Paolo non sparì più. Non diventò perfetto in un giorno. Non sapeva preparare lo zaino, dimenticava le merende, non capiva la differenza tra calze bianche e collant da scuola. Ma tornava. Ogni giorno.
Una sera disse a Rosa:
— Quando Laura si è ammalata, io sono scappato. Mi vergognavo della sua fragilità perché mi ricordava la mia. Non merito perdono, ma voglio essere padre.
Rosa rispose:
— Martina non ha bisogno di promesse grandi. Ha bisogno che tu ci sia martedì, venerdì e anche quando non è comodo.
Paolo abbassò la testa.
— Ci sarò.
Passarono mesi. Martina iniziò a parlare della mamma senza sussurrare. Disegnava stelle e diceva che una era Laura. Rosa non la correggeva. A volte, la sera, apriva l’armadio della figlia e respirava il profumo rimasto nei vestiti. Poi richiudeva piano e andava a preparare la colazione per il giorno dopo.
In primavera andarono tutti e tre al cimitero. Martina posò un mazzolino di margherite.
— Mamma, papà mi ha insegnato ad andare in bicicletta. Sono caduta una volta, ma poi sono ripartita. La nonna dice che tu facevi così.
Rosa pianse. Paolo le mise una mano sulla spalla, senza parole.
Sulla via del ritorno Martina chiese:
— Nonna, la mamma non dorme, vero?
Rosa si fermò.
— No, amore. Non dorme. È morta. Ma l’amore che ci ha dato non è morto con lei.
La bambina annuì lentamente.
Il dolore rimase. Ma non fu più una stanza chiusa. Divenne una sedia vuota a tavola, una storia raccontata, una foto baciata prima di dormire.
Rosa capì che non si sopravvive a una perdita perché si è forti. Si sopravvive perché qualcuno di piccolo ti prende la mano e ti costringe, con il suo bisogno di vivere, a fare un passo ancora.
E in ogni passo di Martina, Laura continuava a tornare a casa.
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