Matka darła się do słuchawki tak, że w kawiarni przy Piotrkowskiej ludzie zaczęli się odwracać.
— Ty po prostu jesteś zimna wyrachowana suka, która liczy każdy grosz, zamiast pomyśleć o mnie! Ja mam ciśnienie dwieście na sto dwadzieścia, a ty co? Siedzisz i pijesz latte!
Magda odsunęła telefon od ucha, spojrzała na stygnącą kawę. Nie zdążyła upić ani łyka. Za plecami matki słyszała młodego mężczyznę — nie jej brata, tylko syna matki z drugiego małżeństwa, trzydziestoletniego Kacpra, który nigdy nie przepracował pełnego miesiąca, ale już widział się w roli właściciela mieszkania po dziadku na łódzkich Bałutach.
Konflikt tlił się latami. Wybuchł w czwartek, kiedy notariusz odczytał testament. Dziadek podzielił majątek po swojemu: Kacper dostał przestronne czteropokojowe mieszkanie w kamienicy z 1936 roku, a Magda — kartonowe pudło z porcelaną z Ćmielowa, w którym brakowało filiżanki i spodka, oraz czternastoletni, na wpół ślepy kocur perski imieniem Bolek. Do kompletu dołożyli ustną instrukcję:
— Ty jesteś silna, sama wszystko ogarniesz, a Bolek potrzebuje kroplówek co trzy dni. My z Kacprem nie mamy na to nerwów.
— Mamo, ten kot wymaga leczenia za siedemset złotych miesięcznie, a serwis jest sklejony żywicą — Magda starała się mówić spokojnie, choć paznokcie wbijała w dłoń. — Oddajecie Kacprowi mieszkanie, na które ja spłacałam kredyt dziadka przez ostatnie pięć lat, kiedy wy go ratowaliście przed komornikiem?
— Kacper musi ułożyć sobie życie. Jego start-up z dowozem kawy nie wypalił, chłopak jest w depresji. A ty masz etat w korporacji, wynajmujesz kawalerkę na Widzewie. I w ogóle — to była wola dziadka. Jak nie zabierzesz Bolka i pudła, wystawimy kota na klatkę. Kacper ma alergię.
Magda rozłączyła się bez słowa.
W środku coś pękło. Odłożyła telefon ekranem do dołu. Przypomniała sobie, jak cztery lata wcześniej matka błagała ją, żeby wzięła kredyt gotówkowy na swoje nazwisko pod zastaw ich domku letniskowego w Uniejowie. Chodziło o wyciągnięcie Kacpra z długów po jego „rewolucyjnym” sklepie internetowym z winylami. Mówili wtedy, że mieszkanie po dziadku to wspólne zabezpieczenie, że potem podzielą się sprawiedliwie.
Teraz Magdzie proponowano posadę darmowej opiekunki dla umierającego kota i karton rupieci.
Dwie godziny później stała na wycieraczce przed drzwiami kamienicy. Kacper, ubrany w markową bluzę kupioną za pieniądze matki, opierał się o framugę. U jego stóp siedział Bolek — wychudzony, z posklejaną sierścią i zaropiałymi oczami. Obok stało pudło oklejone szarą taśmą.
— Magda, przestań robić sceny — Kacper uśmiechnął się i popchnął transporter czubkiem buta. — Ciesz się, że dostałaś antyk. Ta porcelana jest jeszcze sprzed wojny. Sprzedasz, to spłacisz swoje kredyty. A kot… no, ty lubisz ratować różne nieszczęścia.
— Musisz tylko podpisać zrzeczenie się praw do domku w Uniejowie — dobiegło z głębi korytarza. Matka nawet nie wyszła przywitać. — Notariusz mówił, że tak będzie czyściej. Bez sądów i awantur.
Magda weszła do przedpokoju, pochyliła się i delikatnie wsunęła kota do transportera. Potem podniosła pudło.
— Podpiszę — powiedziała cicho, patrząc Kacprowi prosto w twarz. — Tylko najpierw sprawdzimy, ile naprawdę jest wart twój skarb.
Zamiast do domu pojechała na Piotrkowską, do antykwariatu, który od lat prowadził pan Henryk, znawca przedwojennej porcelany. Bolek chrapliwie oddychał na tylnym siedzeniu jej dziesięcioletniego opla.
Rzeczoznawca rozłożył filiżanki na zielonym suknie. Oglądał je przez lupę, sprawdzał sygnatury na spodzie każdej sztuki, ważył w dłoni. Magda przez ten czas próbowała napoić Bolka wodą ze strzykawki.
Po dwudziestu minutach pan Henryk zdjął okulary i westchnął.
— Przykro mi, ale to nie Ćmielów. To czechosłowacka produkcja z lat sześćdziesiątych, masowa, do tego reparowana klejem uniwersalnym. Wartość zestawu to jakieś sto pięćdziesiąt złotych, i to jeśli trafi się amator.
Magda nie poczuła zawodu. Poczuła ulgę. Fizyczną, niemal bolesną, jakby z płuc zeszło całe powietrze. Kłamstwo, na którym opierała się „wielka wartość” jej części spadku, właśnie się rozpadło.
Włączyła wideorozmowę, stojąc w antykwariacie.
— Mamo, patrz na ekran — skierowała obiektyw na Henryka. — Specjalista właśnie powiedział, że wasza „rodzinna pamiątka” jest warta tyle co dwa obiady w barze mlecznym. To jest mój spadek?
Przez sekundę matka wyglądała na zbita z tropu, ale zaraz przeszła do ataku:
— Ten twój rzeczoznawca to oszust! Na pewno chce to odkupić za grosze! Znalazłaś jakiegoś podstawionego typa, żeby nas zniszczyć! Kacper planuje remont łazienki, on i jego narzeczona potrzebują pieniędzy!
— O jakim remoncie, mamo? — Magda zmrużyła oczy. — Mieszkanie nie jest jeszcze przepisane na Kacpra. Sprawa spadkowa dopiero się otworzyła.
— Dziadek zrobił darowiznę trzy miesiące przed śmiercią — wyrzucił z siebie Kacper, nachylając się do kamery z głupkowatym uśmiechem. — Notarialnie. Mieszkanie jest już moje. A testament to formalność, żebyś nie zgłaszała roszczeń do Uniejowa i żebyś wzięła kota bez dyskusji.
W antykwariacie zapadła cisza. Pan Henryk, który porządkował papiery, rzucił Magdzie krótkie spojrzenie.
Magda powoli zamknęła pudełko.
Czyli plan był gotowy od dawna. Trzymali ją za naiwną, której można podsunąć chore zwierzę i tanią porcelanę, żeby dalej spłacała kredyt wzięty na ratowanie jej przyrodniego brata.
— Ach tak — Magda uśmiechnęła się. I ten uśmiech sprawił, że Kacper na ekranie przestał się szczerzyć.
Rozłączyła się. Zamówiła taksówkę dla siebie i kota. Pudło z porcelaną zostawiła na ladzie.
— Niech pan to odda komuś, kto potrzebuje talerzy — powiedziała Henrykowi.
Następne trzy dni spędziła u prawnika. Bez płaczu, bez awantur. Podniosła dokumenty z banku, wypis z hipoteki, historię spłat. Kredyt był na jej nazwisko, ale zabezpieczeniem był domek w Uniejowie, w którym matka figurowała jako współkredytobiorca. Magda przestała przelewać raty, które od dwóch lat płaciła za Kacpra.
W poniedziałek rano matka dostała z banku oficjalne zawiadomienie o wszczęciu egzekucji z nieruchomości i zajęciu komorniczym domku letniskowego w związku z zaprzestaniem spłat.
Telefon zadzwonił po sześciu minutach.
— Zwariowałaś?! Zabiorą nam działkę! Gdzie my będziemy spędzać lato?! Kacper nie może spłacać tego kredytu, wszystkie pieniądze idą mu na notariusza i ślub! Ty musisz płacić, obiecałaś!
— Obiecałam pomagać rodzinie — Magda gładziła Bolka, który po pierwszej serii kroplówek po raz pierwszy od dawna zaczął mruczeć. — Ale w tej rodzinie zostałam tylko ja i ten kot. Kacper jest teraz właścicielem mieszkania w centrum Łodzi. Niech sprzeda swoją markową bluzę, buty i konsolę. Albo weźmie kredyt pod zastaw swojej nowej kamienicy. Chociaż nie — bank mu nie da, bo nie ma umowy o pracę, a w BIK-u widnieje czerwona lampka. Jaka szkoda.
— Jak ty śmiesz! My jesteśmy twoją krwią!
— Wychowaliście chłopaka, który zabierze wam ostatnią złotówkę i nawet nie mrugnie. A jeśli domek pójdzie na licytację, to go kupię. Za własne oszczędności. I przepiszę wyłącznie na siebie. Wy z Kacprem możecie napić się herbaty z porcelany po dziadku. O ile w ogóle wam ją oddadzą.
Rozłączyła się. Metodycznie, jeden po drugim, blokowała numery: matkę, Kacpra, ciotkę z Bielska, która zdążyła już wysłać wiadomość o „córczynym obowiązku”, i kuzynki, które nagle przypomniały sobie o rodzinie.
W kuchni zapaliła starą lampę z Pabianic, którą dostała kiedyś od dziadka, zanim jeszcze rozpoczęła się ta cała wojna o spadek. Bolek siedział na parapecie, najedzony, z przymkniętymi ślepiami. Na jego boku, po usunięciu kołtunów, odrastała nowa, czysta sierść.
Magda wrzuciła do kosza ulotkę z ofertą kredytu konsolidacyjnego, którą ktoś przysłał jej pocztą. Nie miała już żadnych cudzych długów do spłacania.
