L’agente immobiliare Silvia Moretti rimase con il telefono in mano, fissando lo schermo ormai spento. In ventitré anni aveva venduto appartamenti con ipoteche, eredi arrabbiati, tubature marce, vicini rumorosi e perfino una mansarda dove il proprietario pretendeva di lasciare un pianoforte impossibile da spostare. Ma un gatto inserito come condizione morale della vendita, quello no.
L’appartamento era a Bologna, in una strada tranquilla non lontana dai portici. Due stanze grandi, cucina abitabile, terzo piano senza ascensore, vecchi pavimenti lucidi e finestre che guardavano un cortile con un fico spoglio. La proprietaria, signora Adelaide Rinaldi, era morta a gennaio. I nipoti vivevano lontano e volevano vendere subito.
«Il gatto non possiamo prenderlo,» disse il nipote maggiore. «Mia moglie è allergica. Però la zia ci teneva. Non vogliamo mandarlo in gattile.»
Silvia chiuse gli occhi.
«Quindi?»
«Quindi resta lì. Chi compra deve tenerlo.»
Nel testo dell’annuncio scrisse con cautela: “Presente gatto anziano abituato all’abitazione; si cerca acquirente disposto a mantenerlo.” Poi si alzò a farsi un caffè, perché certe frasi avevano bisogno di coraggio.
La prima visita seria fu di giovedì pomeriggio. La donna si chiamava Clara Bassi, cinquantasette anni, cappotto blu scuro, borsa consumata ma elegante. Parlava poco e osservava tutto.
Appena entrò, l’odore della casa la fermò: sapone alla mandorla, libri vecchi, camomilla, una solitudine pulita. In salotto, sul davanzale, sedeva un grosso gatto bianco e rossiccio. Aveva il petto largo, le zampe raccolte e lo sguardo fermo di chi non chiede più niente a nessuno.
«È lui?» chiese Clara.
«Arturo,» rispose Silvia. «Almeno così mi hanno detto.»
Clara girò per le stanze. In cucina c’era un calendario fermo al 16 gennaio. Sul tavolo, una tovaglia cerata a fiorellini. Accanto alla sedia vicino alla finestra, una ciotola vuota, pulita, messa con una precisione quasi dolorosa.
«Chi gli dà da mangiare?»
«La vicina. La signora Mirella. Passa mattina e sera.»
Clara non disse nulla. Tornò in salotto. Arturo guardava il cortile.
Tre giorni dopo richiamò.
«Mi interessa. Ma il prezzo deve scendere. La casa ha bisogno di lavori, e un gatto non è un mobile compreso nel prezzo. È una responsabilità.»
I nipoti protestarono, poi cedettero un po’. Clara accettò. Durante le pratiche tornò nell’appartamento due volte. Misurò pareti, annotò prese elettriche, controllò gli infissi. Arturo la seguiva con gli occhi. La seconda volta saltò giù dal davanzale e si sedette vicino alla porta della cucina, a distanza.
«Non ti fidi, eh?» disse Clara. «Fai bene. Nemmeno io mi fido subito.»
Il gatto chiuse gli occhi per un istante, come se avesse capito.
Il giorno del rogito, la vicina Mirella la aspettava sul pianerottolo. Era piccola, con un golfino color crema e una voce trattenuta.
«La signora Adelaide lo trovò dieci anni fa sotto un motorino, in novembre. Era tutto sporco, povera bestia. Lo curò come un bambino. Quando lei è caduta in cucina, lui era lì accanto. I medici hanno detto che non si è mosso finché non l’hanno portata via.»
Mirella abbassò lo sguardo.
«Da allora, ogni sera alle sette si mette davanti alla porta. Lei tornava dalla messa o dalla spesa sempre a quell’ora.»
Clara strinse le chiavi nuove. Aveva comprato quell’appartamento dopo anni di stanze in affitto, turni in farmacia, rinunce, domeniche passate a fare conti. Non era ricca. Era solo stanca di vivere in case altrui.
Traslocò il sabato. Portò un letto, due librerie, una poltrona verde, qualche scatolone. Arturo sparì. Clara lo trovò nello sgabuzzino, dietro l’aspirapolvere.
«Non ti tiro fuori,» disse. «In questa casa nessuno deve più essere trascinato da nessuna parte.»
Mise la ciotola nello stesso punto e lasciò la cucina. La mattina dopo era vuota.
Per settimane si sfiorarono senza toccarsi. Clara preparava il tè, Arturo aspettava vicino alla porta. Quando l’orologio segnava le sette, lui si sedeva dritto, ascoltava le scale, poi abbassava la testa. Clara, che aveva perso sua madre senza riuscire a salutarla, riconosceva quel tipo di attesa. Non era speranza. Era abitudine al dolore.
Una sera trovò in un cassetto un quaderno di Adelaide. Voleva metterlo da parte, ma una pagina aperta attirò il suo sguardo: “Arturo è arrivato quando tutti se ne erano già andati. Non parla, ma mi risponde. Se un giorno io non potrò tornare, spero che qualcuno gli spieghi che non l’ho lasciato.”
Clara sedette sul pavimento della cucina. Arturo era accanto alla porta.
«Lei non ti ha lasciato,» disse piano. «È solo che certe persone se ne vanno senza volerlo. E chi resta non sa dove mettere tutto l’amore.»
Arturo non si mosse. Ma quella notte dormì sulla sedia vicino alla sua camera.
La svolta arrivò a maggio. Clara tornò dal mercato con due borse pesanti. Le girava la testa. Pensò di sedersi, ma non fece in tempo. Scivolò lentamente sul pavimento della cucina, senza riuscire a chiamare aiuto.
Arturo iniziò a miagolare forte. Corse alla porta, graffiò il legno, poi tornò da Clara e le mise una zampa sul braccio. Continuò finché Mirella uscì sul pianerottolo.
«Signora Clara? Tutto bene?»
L’ambulanza arrivò presto. Era stato un calo di pressione, dissero, aggravato dalla stanchezza. Nulla di grave, ma abbastanza per spaventarla.
Quando rientrò, Arturo era seduto all’ingresso. Clara appoggiò le borse, si chinò piano.
«Mi hai salvata, vecchio brontolone.»
Per la prima volta, lui le spinse la testa contro il palmo.
Clara pianse. Non per paura. Perché da anni nessuno si era accorto così in fretta che lei stava male.
In estate la casa cambiò volto. Clara tinse le pareti di un bianco caldo, mise piante aromatiche sul davanzale, sistemò la poltrona vicino alla finestra. Non buttò tutto della signora Adelaide. Lasciò una tazza con le violette nella credenza e alcuni libri sul ripiano più basso.
I nipoti passarono una volta a prendere delle fotografie. Guardarono Arturo sul divano, più rotondo e tranquillo.
«Ancora qui?» disse il nipote, quasi ridendo.
Clara rispose senza sorridere:
«Certo. Questa è casa sua.»
Lui tacque. Forse per imbarazzo, forse perché aveva capito troppo tardi che vendere un appartamento non significa liberarsi di una vita.
Da allora Arturo non aspettò più ogni sera davanti alla porta. A volte ci andava, restava un minuto, poi tornava accanto a Clara. Lei non lo chiamava più “il gatto incluso nella vendita”. Lo chiamava “il mio coinquilino”, poi “il mio vecchio signore”, e infine semplicemente “casa”.
Perché Clara aveva comprato muri, finestre e un pavimento da rifare. Ma insieme a quelle chiavi aveva ricevuto una lezione più grande: l’amore non finisce quando qualcuno muore. Cambia stanza, cambia voce, cambia mani. E a volte torna da noi con quattro zampe silenziose e gli occhi pieni di memoria.
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