— Jak to nie pójdziesz na jubileusz mamy? Kto ugotuje i będzie obsługiwał gości? — oburzył się mąż
Anna odłożyła widelec.
— Powtórz ostatnie zdanie.
Piotr nie zauważył ostrzeżenia w jej głosie.
— Przecież wiesz, o co chodzi. Mama kończy sześćdziesiąt lat. Przyjedzie ponad dwadzieścia osób. Ty zawsze robisz sałatki, mięso i ciasta.
— Właśnie dlatego tym razem nie idę.
Piotr spojrzał na nią z niedowierzaniem.
Anna przez czternaście lat małżeństwa przygotowywała niemal każdą uroczystość jego rodziny. Teściowa, Irena, dzwoniła tydzień wcześniej i podawała menu. Nigdy nie pytała, czy Anna ma czas.
Ostatnie święta Anna spędziła przy kuchence. Kiedy usiadła na pięć minut, Irena natychmiast poprosiła ją o umycie półmiska.
— Mam wyjazd z koleżankami do teatru, — powiedziała. — Bilety kupiłyśmy dawno.
— Odwołaj.
— Nie.
— Mama na ciebie liczy.
— Nie pytała mnie o zgodę.
— Jesteśmy rodziną.
— Rodzina zaprasza mnie do stołu. Nie ustawia przy zlewie.
Piotr zaczął mówić o obowiązkach i wdzięczności. Anna słuchała, aż padło zdanie:
— Co ludzie powiedzą, kiedy zobaczą, że nie przyszłaś pomóc własnej teściowej?
Wtedy zrozumiała, że nie chodziło o pomoc. Chodziło o utrzymanie wizerunku rodziny, w której synowa wykonuje wszystko bez sprzeciwu.
Następnego dnia zadzwoniła Irena.
— Piotr powiedział, że masz jakieś ważniejsze plany niż mój jubileusz.
— Nie ważniejsze. Moje.
— Zamówiłam produkty na twoje ciasta.
— Proszę je zamrozić albo poprosić kogoś innego.
— Nikt nie piecze tak jak ty.
— To komplement czy sposób, żeby nie zapłacić cukierni?
Irena oburzyła się.
— Ja zawsze traktowałam cię jak córkę.
— Czy własnej córce kazałaby pani gotować dla trzydziestu osób i nie pozwoliła usiąść?
Teściowa przerwała rozmowę.
W sobotę Piotr wyjechał wcześnie. Na odchodnym powiedział:
— Jeszcze możesz zmienić zdanie.
Anna nie zmieniła.
Podczas spektaklu telefon wibrował niemal bez przerwy. Po pierwszej części zobaczyła wiadomości.
„Gdzie trzymasz dużą formę?“
„Ile soli do mięsa?“
„Mama płacze.“
„Goście przyjechali wcześniej.“
Anna wyciszyła telefon.
Wróciła po dwudziestej trzeciej. Piotr siedział przy stole. Koszulę miał poplamioną sosem, a twarz szarą ze zmęczenia.
— Jak było? — zapytała.
— Fatalnie.
Okazało się, że nikt z krewnych nie chciał pracować. Ciotki tłumaczyły, że przyjechały świętować. Kuzyni pili w salonie. Irena wydawała polecenia, ale sama większość czasu przyjmowała życzenia.
Piotr musiał kroić, smażyć, podawać i zmywać.
— Mama uważa, że zrobiłaś jej na złość.
— A ty?
— Mogłaś przygotować coś dzień wcześniej.
Anna spojrzała mu prosto w oczy.
— Po jednym dniu takiej pracy nadal uważasz, że rozwiązaniem jest zmusić mnie do niej ponownie?
Piotr milczał.
— Ile razy usiadłeś?
— Może dwa.
— Zjadłeś ciepły obiad?
— Nie.
— Ktoś ci podziękował?
Nie odpowiedział.
— Tak wyglądały wszystkie moje rodzinne święta.
Po kilku dniach Irena zorganizowała poprawiny dla najbliższych. Piotr oznajmił, że jedzenie zamówią, a obowiązki podzielą.
— Nie będę płaciła obcym, skoro mam rodzinę! — protestowała.
— Rodzina nie oznacza Anny, — odpowiedział.
To był pierwszy raz, kiedy stanął po stronie żony bez jej obecności.
Na poprawinach każdy dostał zadanie. Brat Piotra zajmował się napojami, kuzynki nakrywały, a mężczyźni sprzątali po obiedzie.
Anna przyszła jako gość i przyniosła kupione ciasto.
Irena spojrzała na pudełko.
— Mogłaś upiec.
— Mogłam. Ale nie chciałam.
Teściowa zacisnęła usta, jednak nic nie powiedziała.
Wieczorem Piotr przeprosił.
— Myślałem, że skoro robisz to dobrze, to nie sprawia ci to problemu.
— Robiłam dobrze, bo nie chciałam, żeby wszystko się rozsypało. To nie znaczy, że nie byłam zmęczona.
Od tamtej pory Piotr przestał obiecywać rodzinie pracę Anny.
Na kolejną rocznicę Irena zadzwoniła osobiście.
— Czy chciałabyś zrobić swoją sałatkę? Tylko jedną. Resztę zamawiam.
Anna usłyszała niepewność w jej głosie.
— Zrobię. Ale przyjadę razem z Piotrem i usiądę przy stole.
— Oczywiście.
To jedno słowo nie naprawiło wszystkich lat.
Było jednak początkiem.
Anna nie walczyła o prawo do lenistwa.
Walczyła o prawo, by jej czas, praca i zmęczenie były widoczne.