— Ta mère nous empêche de vivre, — déclara Julien en repoussant son assiette. — Voilà. Il fallait que ce soit dit.
Le dîner du mardi touchait à sa fin dans l’appartement familial de la rue de Vaugirard, à Paris. Camille baissa les yeux. Elle avait senti venir cette conversation depuis des semaines, mais elle n’imaginait pas que son mari l’attaquerait de front, entre le fromage et la tisane.
Sa mère, Hélène Moreau, ne bougea presque pas. Soixante-deux ans, carré argenté, chemisier impeccable, dos droit. Après trente-huit ans comme directrice comptable dans un groupe d’assurances, elle avait appris à ne jamais réagir trop vite. Les gens pressés révèlent toujours plus qu’ils ne pensent.
Julien, lui, savourait son courage.
— Nous sommes mariés depuis deux ans. Deux ans, Camille. Et nous vivons encore avec ta mère. Elle commente tout: la lumière dans l’entrée, la façon dont je range mes chaussures, le volume de la télévision. Je ne me sens pas chez moi.
Hélène posa sa tasse.
— Chez toi?
— Ne jouez pas sur les mots. Une jeune famille a besoin d’intimité. Votre présence nous étouffe.
Camille murmura:
— Julien, tu pourrais dire les choses autrement.
— Non. On les a assez contournées. Camille, dis-lui.
Sous la table, il serra le genou de sa femme.
Hélène regarda sa fille.
— Tu penses la même chose?
Camille avait les joues pâles.
— Maman… je t’aime, tu le sais. Mais peut-être que… oui, peut-être qu’on devrait vivre seuls. Construire notre quotidien.
Hélène acquiesça.
Deux ans plus tôt, Julien était arrivé avec deux valises et l’assurance d’un homme qui confond accueil et conquête. Il s’était habitué aux repas prêts, aux charges payées, au linge plié, au réfrigérateur rempli. Il disait parfois à ses collègues: “Chez moi, j’ai enfin de l’espace.” Il oubliait de préciser que cet espace était entretenu par une femme qu’il trouvait maintenant encombrante.
— Très bien, — dit Hélène. — Vous libérerez l’appartement demain.
Julien eut un petit rire.
— Pardon?
— Vous partez demain.
— Mais c’est votre appartement. Si quelqu’un doit partir…
— Julien, quand tu as rempli les papiers pour être domicilié ici, as-tu lu autre chose que l’adresse?
Camille ferma les yeux.
Hélène revint du salon avec un dossier bleu. Elle l’ouvrit devant lui.
Le premier document indiquait que l’appartement de la rue de Vaugirard appartenait à la sœur d’Hélène, installée à Genève. Hélène y disposait d’un droit d’usage et d’habitation à vie.
Julien perdit un peu de couleur.
Le deuxième document concernait un deux-pièces à Boulogne-Billancourt. Propriétaire: Camille Moreau. Donation de sa grand-mère, antérieure au mariage.
— Maman… — souffla Camille. — Tu m’avais dit qu’il était loué pour compléter ta retraite.
— Il l’était. Le bail s’est terminé jeudi. Je voulais vous donner les clés pour votre anniversaire de mariage. Mais puisque je vous étouffe, respirons plus vite.
Julien tenta de reprendre le contrôle.
— Nous pouvons donc y aller.
— Oui. Avec un bail. L’appartement est le bien personnel de Camille. Tu paieras un loyer. Mille trois cents euros par mois, plus les charges.
— À ma femme?
— Au propriétaire. Si cela te choque, tu peux chercher une location par toi-même.
La nuit fut bruyante. Cartons, scotch, reproches.
— Tu te rends compte? — répétait Camille. — On ne payait presque rien. Maman faisait les courses. Elle cuisinait. Et toi, tu l’as humiliée.
— Je ne savais pas!
— Justement. Tu ne savais rien et tu parlais comme un propriétaire.
Le lendemain, Hélène supervisa le déménagement avec la précision d’un audit. Elle retira des cartons une nappe, un service à thé, un tournevis de collection.
— Ceci est à moi. Ceci est à ma sœur. Ceci est à mon père. Le reste, prends-le. Surtout ton orgueil, il prend beaucoup de place.
Le deux-pièces de Boulogne était charmant, mais petit. Le bureau de Julien se retrouva dans la chambre. Tous les dix du mois, il versait le loyer. Puis venaient les charges, l’électricité, les courses, l’essence, son crédit automobile. Les apéritifs du vendredi disparurent. Il prit des missions supplémentaires. Camille apprit à cuisiner autrement qu’en réchauffant les plats de sa mère.
Un soir, trois mois plus tard, ils montaient ensemble une étagère.
— Maman avait raison, — dit Camille.
Julien resta silencieux.
— Nous n’étions pas autonomes. Nous étions confortables.
— Moi, j’étais arrogant, — répondit-il. — Le pire genre d’enfant: celui qui se croit adulte parce qu’il parle fort.
À Noël, Hélène les invita. Julien apporta des pivoines blanches, commandées spécialement, car il avait enfin retenu que sa belle-mère n’aimait pas les roses.
— Merci, Hélène, — dit-il.
— Pour quoi?
— Pour la correction.
Elle le fixa.
Après le dîner, elle posa une enveloppe devant eux. À l’intérieur: les trois loyers versés et un chèque de banque du même montant.
— Je n’avais pas besoin de cet argent. J’avais besoin de voir si vous étiez capables de porter votre vie. Vous l’êtes. Achetez-vous un vrai canapé.
Julien baissa la tête.
— Je suis désolé.
— Continue de le prouver, — répondit Hélène. — Les excuses sont comme les quittances: elles doivent être régulières pour avoir de la valeur.
Puis elle ajouta avec un léger sourire:
— Et souviens-toi, Julien: une belle-mère ressemble à l’administration fiscale. Si tout est déclaré proprement, elle ne dérange personne. Si tu triches, elle arrive avec un contrôle.
Camille éclata de rire.
Leur foyer ne naquit pas le jour où ils reçurent les clés. Il naquit le jour où ils comprirent qu’on ne devient pas adulte en demandant aux autres de disparaître.
On le devient en cessant de vivre comme si leur patience était un meuble fourni avec l’appartement.
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