J’ai supplié mon mari de m’emmener aux urgences parce que les contractions avaient commencé et que je sentais que quelque chose n’allait pas. Mais Romain ajustait tranquillement les manches de son costume sombre. Sa mère, Éliane, fêtait ses soixante-cinq ans dans un restaurant près de Lyon, et rien ne semblait plus important que cela.
— Claire, arrête de dramatiser, — dit-il. — Tu trouves toujours le moyen de gâcher les événements de ma famille.
J’étais enceinte de trente-huit semaines. La sage-femme et le médecin nous avaient avertis: ma tension était instable. Douleur forte, malaise, faiblesse — il fallait aller immédiatement à l’hôpital.
— Notre bébé a besoin de toi, — murmurai-je.
Romain prit ses clés.
— Ma mère n’aura soixante-cinq ans qu’une fois. Toi, tu es enceinte depuis neuf mois. Tu peux attendre quelques heures.
Il partit.
La porte claqua. J’appelai. Une fois. Puis encore. Messagerie.
Quand je ne pus plus tenir debout, j’appelai le 15.
— Mon mari est parti, — sanglotai-je. — Je suis seule. Je vais accoucher. S’il vous plaît, venez vite.
Les secours arrivèrent rapidement. Ensuite, tout devint flou: lumières, voix pressées, couloirs, une main qui serrait la mienne.
— Complication obstétricale possible, — entendis-je. — Prévenez le bloc.
Ma fille Élise naquit cette nuit-là. Minuscule, fragile, mais vivante.
Je me réveillai le lendemain. Mon père était assis près du lit. Ancien officier de gendarmerie. Un homme calme, droit, rarement ému. Ce jour-là, ses yeux étaient rouges.
— Où est Romain?
Il inspira lentement.
— À l’anniversaire de sa mère. Il a publié des photos du gâteau.
Deux jours plus tard, Romain rentra à la maison. Il pensait sûrement trouver un nouveau-né, une épouse épuisée et une dispute qu’il pourrait minimiser.
À la place, il trouva des véhicules de gendarmerie devant l’allée, mon père près de la porte et deux agents armés qui l’attendaient.
Romain devint pâle.
— Qu’est-ce que c’est?
Mon père répondit sans hausser la voix:
— Ce sont les conséquences.
Romain voulut avancer.
— Je veux voir ma fille.
Un agent lui barra le passage.
— Vous répondrez d’abord à quelques questions.
Plus tard, l’avocate m’expliqua qu’il avait essayé de dire que j’exagérais. Mais il y avait mes appels, mes messages, le dossier médical, les avertissements du médecin et le témoignage de la voisine qui avait entendu ma voix avant qu’il ne parte.
Sa mère appela le soir.
— Tu détruis notre famille.
Je regardai Élise dormir et répondis:
— Non. Je protège ce qu’il en reste.
Aujourd’hui, Romain ne voit notre fille que dans un cadre décidé par la justice.
Et moi, je sais ceci: quand une femme enceinte dit qu’elle a peur, ce n’est pas une scène.
C’est peut-être le dernier moment où quelqu’un peut encore choisir de rester.
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