Claire ouvrit la porte de l’appartement avec la lenteur de quelqu’un qui n’a plus d’énergie même pour rentrer chez soi.
Elle revenait d’une garde de douze heures à l’hôpital de Nantes. Ses jambes étaient lourdes, son dos douloureux, ses mains sèches à force de gel hydroalcoolique. Toute la journée, elle avait aidé des patients à se lever, changé des pansements, répondu à des sonnettes, rassuré des familles. Elle n’avait mangé qu’un yaourt debout dans la réserve.
Du salon vint la voix de Julien.
« Claire, fais vite des escalopes. Ta soupe d’hier, je n’en veux pas. C’est fade. »
Elle resta dans l’entrée, le sac encore à l’épaule.
« Il y a de la nourriture au frigo. Tu peux la réchauffer. »
« Voilà, ça recommence, » soupira-t-il. « Tu rentres et tu râles. Je demande juste un vrai dîner. »
Claire entra dans le salon. Julien était assis devant son ordinateur, casque sur une oreille, jogging froissé, tee-shirt taché. Autour de lui: tasses sales, assiettes, paquets de chips, canettes vides. L’écran bleu éclairait son visage comme celui d’un homme très occupé. Pourtant, cela faisait presque un an qu’il ne travaillait plus.
Au début, il avait parlé de pause. Puis de marché compliqué. Puis d’emplois indignes de lui. Peu à peu, son chômage était devenu un trône, et Claire la personne chargée de payer, nettoyer, nourrir et se taire.
« Tu as fait quelque chose aujourd’hui? » demanda-t-elle.
« J’ai regardé des offres. Et j’ai géré mon équipe en ligne. Tu crois que ça se fait tout seul? »
« Tu as lavé une tasse? »
Julien retira son casque.
« Tu es devenue insupportable. Une femme devrait créer une ambiance douce à la maison. Toi, tu rentres avec ton odeur d’hôpital et ta tête de victime. Regarde-toi. Regarde cet appartement. On dirait que tu as abandonné le foyer. »
Claire ne répondit pas.
Elle alla dans la cuisine.
L’évier débordait de vaisselle. Des assiettes grasses, une casserole de pâtes sèches, des verres avec du café froid. La poubelle était pleine. La table collait. Des miettes, des taches de sauce, un morceau de pain écrasé sur le sol.
Julien la suivit.
« Tu vois? C’est exactement ce que je dis. Une maison sans vraie femme, ça devient ça. »
Claire se tourna vers lui.
« Tu étais ici toute la journée. »
« Et alors? Le ménage, ce n’est pas mon truc. Toi, tu sais faire ça naturellement. »
« Naturellement? »
« Ne joue pas sur les mots. Fais les escalopes. Et demain achète du pain frais, celui-là est dur. »
Il prit l’assiette de pain et la fit tomber volontairement. Les tranches se répandirent sur le carrelage sale.
« Voilà. Maintenant, tu peux le jeter. »
Claire fixa le pain à ses pieds.
Quelque chose en elle se calma. La colère, la fatigue, l’humiliation: tout sembla se retirer pour laisser place à une lucidité froide.
Elle regarda la casserole de soupe sur la cuisinière. Elle l’avait préparée la veille au soir, après sa garde, en tenant à peine debout. Elle y avait mis des légumes, du poulet, du thym. Elle avait pensé: au moins, il aura de quoi manger.
Elle prit la casserole et retourna au salon.
Julien sourit.
« Enfin. Tu vois quand tu veux. »
Claire posa la casserole sur son bureau, près du clavier. Puis elle débrancha la box internet.
L’écran se figea.
« Mais tu es folle?! »
« Non, » répondit Claire. « Je viens seulement de comprendre. »
Elle alla dans la chambre et sortit une petite valise. Elle y mit ses papiers, quelques vêtements, ses uniformes propres, un chargeur, ses médicaments. Julien la suivait, d’abord furieux, puis moqueur.
« Tu fais une crise pour une soupe? Tu vas aller où? Chez ta collègue? Tu reviendras. »
Claire ferma la valise.
« Je ne pars pas à cause d’une soupe. Je pars parce que je suis devenue le personnel de service de ta paresse. »
Il la regarda, surpris par la netteté de sa voix.
« Tu ne peux pas me laisser comme ça. Je suis ton mari. »
« Justement. Tu aurais dû t’en souvenir avant de me traiter comme une employée qui te doit des heures supplémentaires. »
Cette nuit-là, Claire dormit chez une collègue. Le lendemain matin, elle bloqua la carte bancaire que Julien utilisait pour commander à manger et acheter des jeux. Elle changea les mots de passe. Elle appela la propriétaire. Le bail était à son nom.
Quand elle revint trois jours plus tard, Julien avait changé de ton.
« Claire, je suis désolé. Je traverse une mauvaise période. Je vais chercher du travail. Je vais t’aider. »
Elle regarda la cuisine, toujours sale.
« Tu ne veux pas m’aider, Julien. Tu veux que je revienne pour que rien ne change. »
« On ne jette pas un mariage comme ça. »
« Non. On le détruit lentement, chaque jour, quand on confond amour et exploitation. »
Elle lui donna un mois pour partir. Puis elle demanda le divorce.
Ce ne fut pas simple. Claire eut peur. Elle douta parfois. Elle se demanda si elle avait été trop dure. Mais chaque fois qu’elle rentrait dans son petit studio près de l’hôpital, qu’elle voyait son évier vide et son lit propre, elle respirait mieux.
Un soir, elle se prépara une soupe. La même, presque. Légumes, poulet, thym. Elle s’assit à table et mangea lentement.
Personne ne critiqua.
Personne ne réclama autre chose.
Personne ne transforma sa fatigue en faute.
Claire comprit alors qu’une femme ne quitte pas toujours un homme parce qu’elle ne l’aime plus. Parfois, elle part parce qu’elle s’est enfin rappelé qu’elle existe aussi.
Et qu’un foyer où l’on doit mériter le droit d’être fatiguée n’est pas un foyer.
C’est un service de nuit qui ne finit jamais.
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