— C’est fini! Je m’en vais! — lança Isabelle en jetant ses affaires dans un grand sac de voyage. — Heureusement que je ne me suis jamais mariée avec toi!
— Pour une fois, nous sommes d’accord, — répondit Marc depuis le couloir. — Cela nous aurait évité bien des complications.
— Appelle-moi un taxi. Et descends mes sacs.
Marc ne protesta pas. Il commanda la voiture, enfila ses baskets et porta les bagages derrière elle dans l’escalier de leur immeuble à Tours. Isabelle parlait sans s’arrêter: il était froid, incapable d’aimer, trop enfermé dans ses habitudes. Elle méritait mieux. Elle allait refaire sa vie.
Quand le taxi disparut au coin de la rue, Marc resta quelques secondes sur le trottoir.
— Alors? — demanda son voisin Pierre, qui sortait avec une veste sur les épaules. — Elle part respirer ou elle part vraiment?
— Vraiment.
Pierre hocha la tête.
— Monte. Épluche des pommes de terre. Je vais chercher une bouteille. Tu raconteras.
Dans l’appartement, Marc trouva le silence presque gênant. Il éplucha les pommes de terre, coupa un oignon, sortit deux steaks hachés du réfrigérateur. Pierre revint avec du vin rouge, du pâté et des cornichons.
— À quoi on trinque? — demanda-t-il.
— À la poêle qui ne brûle pas.
— Ambitieux, mais acceptable.
Ils mangèrent dans la cuisine. Les pommes de terre étaient dorées, croustillantes, presque parfaites. Ce fut Pierre qui brisa le silence.
— Et cette fois?
— Incompatibilité de caractère.
Pierre posa son verre.
— Marc, tu as quarante-huit ans. Une vraie ex-femme, puis combien d’histoires terminées par cette phrase? Huit? Dix?
— Je ne compte plus.
— Peut-être qu’il faudrait.
Marc ne répondit pas.
Il avait réussi beaucoup de choses. Un poste stable dans une entreprise d’assurances, un appartement, de l’argent de côté, une voiture, des amis. Mais il n’avait pas réussi la seule chose dont il se moquait devant les autres et qui lui manquait le soir: quelqu’un qui reste.
— Mon neveu travaille dans une agence, — dit Pierre. — Ils mettent les gens en relation selon leur caractère. Pas de photos. Pas de prénoms. Pas d’âge. Juste des tests.
— Une loterie sentimentale payante.
— Une loterie où tu ne choisis pas encore la même erreur.
Marc sourit malgré lui.
— Combien?
— Cinq cents euros le test. Cinq cents la rencontre.
— Tu veux que je paie mille euros pour ne même pas savoir qui je vais rencontrer?
— Je veux que tu arrêtes de chercher toujours avec les mêmes yeux.
Deux semaines plus tard, un dimanche trop calme, Marc téléphona.
L’agence se trouvait près du centre-ville. Un jeune homme nommé Julien lui fit remplir un questionnaire. Les questions le déstabilisèrent. Elles ne demandaient pas son film préféré, mais ce qu’il faisait après une dispute. S’il préférait avoir raison ou réparer. Ce qu’il appelait liberté. Ce qu’il fuyait.
Il répondit honnêtement, parfois avec un malaise inattendu.
Une semaine plus tard, Julien rappela.
— Samedi à dix-sept heures, devant le Grand Théâtre. Sur le banc près du parterre. Vous aurez notre brochure en main. Elle aussi.
Samedi, Marc mit une chemise claire, hésita, puis acheta une seule rose. Une rose disait assez sans crier trop.
Il arriva en avance. Le banc était vide. Puis il vit une femme qui tenait la même brochure. Elle regardait les affiches, de profil. Quelque chose dans sa manière de tenir son sac lui parut familier.
Il contourna doucement, tendit la rose et dit:
— Mademoiselle, vous m’attendiez peut-être?
Elle se tourna.
— Marc?
— Claire?
Son ancienne femme.
La première. La seule qu’il avait épousée. Celle avec qui il avait vécu un an et demi avant un divorce trop rapide, nourri de fierté, d’orgueil et de phrases qu’on regrette ensuite pendant vingt-cinq ans.
Claire regarda la brochure.
— Ils m’avaient promis un homme compatible.
Marc prit les deux brochures et les jeta dans la corbeille.
— Apparemment, la science aime les vieilles histoires.
Claire éclata de rire. Il reconnut ce rire. Moins jeune, mais plus vrai.
— Qu’est-ce que tu fais ici?
— Je cherche la femme de ma vie. Avec vingt-cinq ans de retard, semble-t-il.
— Tu as toujours eu le sens du timing.
Ils marchèrent dans les rues de Tours. La rose resta dans la main de Claire. Au début, ils parlèrent de choses simples. Puis la vie s’invita.
Claire s’était remariée. Elle avait eu une fille. Puis divorcé. Elle travaillait dans une librairie et vivait seule depuis plusieurs années. Marc parla de ses relations, de ses départs, de cette phrase ridicule qu’il avait répétée toute sa vie: “les caractères ne collaient pas”.
— Et nous? — demanda Claire. — Nos caractères ne collaient pas?
Marc s’arrêta près de la Loire.
— Je crois qu’à l’époque nous avions surtout trop peur. Moi de perdre ma liberté. Toi d’être abandonnée. Alors on s’est battus contre le mauvais ennemi.
Claire regarda l’eau.
— Je voulais que tu comprennes sans que je parle.
— Et moi je voulais que tu ne demandes rien.
— Nous étions très jeunes.
— Et très bêtes.
Ils burent du champagne dans un petit restaurant. Le serveur demanda s’il y avait une occasion.
Claire regarda Marc.
— Oui. Une rencontre arrangée avec mon passé.
Ils rirent.
Mais sous le rire, il y avait autre chose. Pas la passion rapide, pas le vertige des débuts. Une émotion plus profonde: la reconnaissance d’un chemin qu’on croyait fermé.
Ils ne décidèrent rien ce soir-là. Marc la raccompagna. Ils se revirent la semaine suivante. Puis encore. Ils avancèrent lentement. Cette fois, Marc ne disparut pas après la première tension. Claire ne se réfugia pas derrière le silence.
Un soir, elle dit:
— Si nous étions restés mariés, nous aurions fêté nos noces d’argent la semaine prochaine.
Marc lui prit la main.
— On ne peut pas récupérer l’argent. Mais on peut peut-être gagner la lumière.
— Tu deviens poète?
— Non. Je deviens moins idiot.
Un an plus tard, ils se marièrent à nouveau. Simplement. Quelques amis, leurs enfants adultes, Pierre qui prétendait avoir sauvé l’amour moderne, et Julien de l’agence, invité pour rire.
Pendant le repas, Claire souffla:
— Tu crois vraiment que nous sommes compatibles?
Marc sourit.
— Non. Je crois que nous avons enfin appris à nous choisir même quand ce n’est pas facile.
Et c’était cela, au fond, le miracle.
Pas de retrouver une femme perdue.
Mais de devenir l’homme capable de ne plus la perdre.
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