Lorsque j’ai entendu le chat de ma voisine pleurer pendant deux nuits devant sa porte, j’ai soudain compris que Madame Leblanc ne reviendrait pas.
Je vis dans un vieil immeuble de Dijon où l’on entend presque tout sans vraiment connaître les gens.
Les pas à l’étage.
Une toux derrière le mur.
Les sacs de courses posés sur un plan de travail.
Les clés dans le couloir après une longue journée.
Mais chacun reste chez soi.
Madame Madeleine Leblanc habitait au quatrième étage, juste au-dessus de moi.
C’était une femme âgée aux cheveux blancs et doux, avec des chaussons et des gilets tricotés de toutes les couleurs, désormais délavés. Elle avançait lentement, non pas parce qu’elle était faible, mais comme si elle avait compris que certaines choses ne méritaient pas d’être pressées.
Quand je la croisais près des boîtes aux lettres, elle souriait toujours.
« Bonjour, Claire. Comment allez-vous aujourd’hui ? »
Elle attendait vraiment la réponse.
Elle avait un petit chat gris et blanc qui s’asseyait souvent à la fenêtre sur un coussin jaune. Pendant longtemps, je n’ai même pas connu son nom.
Je savais seulement que lorsque Madame Leblanc était là, le chat semblait calme.
Puis je ne l’ai plus vue.
Plus de lumière sous sa porte.
Plus de pas au-dessus de moi.
Plus de petite toux.
Plus de télévision étouffée à travers le plafond.
D’abord, je me suis dit qu’elle était peut-être chez sa fille. Peut-être hospitalisée quelques jours. Peut-être que je l’avais simplement manquée.
Puis j’ai entendu ces plaintes.
Cela a commencé un soir en rentrant du travail.
Un son très fin.
Aigu.
Ininterrompu.
Je suis montée.
Le chat était assis devant la porte de Madame Leblanc.
Il m’a regardée une fois, puis a tourné la tête vers la porte.
Comme si je n’avais aucune importance.
Comme s’il attendait encore la seule personne qui représentait tout pour lui.
Le premier soir, je suis redescendue.
Je me suis convaincue que tout serait réglé le lendemain.
Le lendemain, il était toujours là.
La nuit suivante aussi.
La même porte fermée.
Le même petit corps dans le couloir.
La même plainte, mais plus faible.
Près du mur, il y avait une petite gamelle vide.
Puis le coussin jaune de la fenêtre est apparu dans le couloir. Le chat s’y était pressé comme s’il cherchait à retrouver la vie qui venait de disparaître.
C’est cela qui m’a brisée.
Pas seulement les miaulements.
Pas seulement la faim.
L’attente.
Je l’ai emmené chez moi.
Il ne s’est pas débattu. Il n’a pas griffé. Dans mes bras, il était terriblement léger.
J’ai posé de l’eau, de la nourriture et une couverture.
Il s’est caché derrière le canapé.
Il n’a rien mangé.
J’ai essayé le thon.
Rien.
De la pâtée.
Rien.
Lorsque j’ai posé le coussin jaune près du canapé, il est sorti quelques secondes. Il s’est allongé contre le tissu et a regardé dans le vide.
Alors j’ai compris qu’il n’avait pas seulement peur.
Il était en deuil.
Je l’ai conduit chez une vétérinaire. Elle m’a dit qu’il était affaibli parce qu’il ne mangeait presque plus, mais qu’il n’était pas gravement malade.
Puis elle a ajouté :
« Les chats pleurent en silence. Parfois si silencieusement que les humains ne voient pas à quel point ils souffrent. »
Cette phrase m’est restée.
Sans doute parce que les humains font souvent la même chose.
Nous allons travailler.
Nous payons nos factures.
Nous répondons aux messages.
Nous faisons la lessive.
Et nous affirmons que tout va bien.
Je suis rentrée avec un stimulant pour l’appétit et quelques consignes.
Mais je savais que ce n’était qu’une partie du problème.
Ce qui lui manquait ne pouvait pas être placé dans une gamelle.
Il avait besoin de se sentir de nouveau en sécurité.
J’ai pris quelques jours de congé.
Je ne l’ai pas forcé à venir dans mes bras. Je ne l’ai pas constamment touché.
Je ne voulais pas accélérer son chagrin simplement parce que le silence était difficile pour moi.
Je suis restée.
Le soir, je m’asseyais par terre et je lui parlais de choses insignifiantes.
De la pluie.
De ma cafetière cassée.
Du voisin du rez-de-chaussée qui claquait toujours trop fort la portière de sa voiture.
« Tu n’as pas encore besoin de me faire confiance, » lui disais-je.
« Je suis là. »
Pendant plusieurs jours, rien ne changea.
Puis je remarquai que ses yeux me suivaient lorsque je traversais le salon.
Le lendemain matin, je mis un peu de nourriture sur mon doigt.
Il me regarda longtemps.
Puis il lécha une seule fois.
Je me mis à pleurer.
Pas parce que tout allait bien.
Mais parce que, pendant une seconde, quelque chose en lui s’était remis en mouvement vers la vie.
Après cela, tout alla lentement.
Il mangea un peu seul.
Il cessa de se cacher toute la journée.
Il dormit d’abord près du coussin jaune, ensuite près du canapé et enfin sur le canapé lui-même.
Un soir d’orage, il sauta près de moi et posa sa tête sur ma main.
Si légèrement que je le sentis à peine.
Comme s’il me demandait si j’avais vraiment voulu dire que je resterais.
Dans un ancien carnet vétérinaire, je trouvai son nom.
Il s’appelait Oscar.
Je le gardai.
Je ne voulais pas effacer Madame Leblanc de lui.
Je ne crois pas que l’amour fonctionne ainsi.
Aujourd’hui encore, Oscar s’assoit parfois devant son ancienne porte.
Je le laisse.
Puis nous redescendons ensemble.
Il a maintenant une gamelle pleine, une place chaude et une maison où il n’a plus besoin d’attendre dans un couloir en se demandant si quelqu’un l’a oublié.
Je pensais sauver un chat en deuil.
En réalité, il a aussi sauvé quelque chose en moi.
Après la mort de mon mari, j’avais continué à vivre sans vraiment revenir à la vie.
Oscar m’a appris qu’on ne répare pas toujours la douleur.
Parfois, on reste simplement à côté d’elle jusqu’à ce qu’elle devienne assez légère pour laisser entrer autre chose.
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