— La mia Elisa è incinta, mentre tu in cinque anni non sei riuscita a darmi un figlio! — rise Davide entrando in casa con l’amante al braccio.
Marta stava tritando il prezzemolo. Nel forno c’era l’anatra con le patate, sul fuoco una salsa ai frutti rossi che Davide adorava. Aveva preparato tutto con cura, come se una cena potesse rimettere insieme cinque anni di matrimonio e l’ultimo anno di silenzi, accuse e sguardi evitati.
Indossava un vestito bordeaux, quello che lui un tempo aveva chiamato “il tuo colore più bello”. Si era pettinata, profumata di vaniglia, apparecchiato per due.
Quando sentì la serratura, sorrise.
Il sorriso le morì sul viso.
Davide era sulla porta con una ragazza bionda, giovane, truccata con cura e con una gravidanza ormai evidente. Lei entrò nell’appartamento guardandosi intorno come se stesse visitando una casa da affittare.
— Marta, ti presento Elisa. Anzi, ormai non serve girarci intorno: aspetta mio figlio.
Davide disse “mio figlio” con una soddisfazione così feroce che Marta sentì qualcosa spezzarsi dentro.
— Che significa? — chiese.
— Significa che ho smesso di aspettare il miracolo. Tu hai avuto cinque anni. Cinque. Elisa invece è una donna vera.
Elisa sorrise appena.
— L’appartamento è carino. Però la camera matrimoniale va cambiata. Troppo triste.
In quel momento arrivò anche la madre di Davide, la signora Renata, con una borsa piena di tutine azzurre.
— Finalmente una bella notizia in questa casa! Marta, non restare lì impalata. Elisa non può fare sforzi. Aiutala con le borse.
Marta guardò le tutine, poi la salsa sul fuoco, poi il marito.
— Volete vivere qui?
— Certo, — rispose Davide. — Tu ti sposterai nello studio. Avrai modo di riflettere. E magari potrai essere utile con il bambino.
Quella sera Marta non gridò. Non tirò piatti. Spense il forno, buttò la salsa bruciata e mise in frigo l’anatra che nessuno aveva più voglia di mangiare.
La notte dormì sul divano nello studio. Dall’altra stanza sentiva voci, passi, armadi aperti, risate trattenute. Pensò all’ospedale. A un anno prima, dopo l’ennesima perdita di gravidanza, quando era rimasta cinque giorni in reparto e Davide non era venuto nemmeno una volta.
Quando tornò a casa, lui disse a un amico:
— Alcune donne sono difettose, ma te ne accorgi tardi.
Marta aveva inghiottito quella frase. Come aveva inghiottito tutte le altre.
Aveva inghiottito anche il giorno in cui gli chiese di fare gli esami.
— Io sono sano, — aveva urlato lui. — Nella mia famiglia gli uomini fanno figli. Il problema sei tu.
Ma Marta sapeva la verità.
Mesi prima, Davide aveva accettato a malincuore di fare un controllo privato, poi si era tirato indietro. Per vergogna. Per orgoglio. Per vigliaccheria. Un campione era rimasto in bagno, dimenticato. Marta lo portò in laboratorio con le mani che tremavano.
Il risultato arrivò una settimana dopo.
Azoospermia. Possibilità di concepimento naturale: praticamente assente.
La dottoressa fu gentile.
— Signora, mi dispiace. Il problema non è lei.
Marta stampò il referto, chiese una copia con timbro e lo chiuse in una scatola di legno. Non lo usò mai. Non per paura della verità, ma perché pensava che l’amore a volte significasse proteggere la fragilità dell’altro.
Adesso quella fragilità stava seduta nella sua camera da letto con una donna incinta.
Le due settimane seguenti furono umilianti. Renata arrivava ogni giorno a cucinare brodini per Elisa e a rimproverare Marta.
— Dovresti essere grata. Non sei riuscita a diventare madre, ma almeno potrai aiutare questo bambino.
Davide ordinava.
— Lava le cose di Elisa.
— Prepara qualcosa.
— Libera il cassetto in bagno.
Marta obbediva con una calma che lo rendeva nervoso.
Un pomeriggio Elisa entrò in cucina mentre Marta beveva caffè.
— Davvero pensavi che Davide ti amasse ancora? A me diceva che eri come un mobile vecchio: ingombrante, ma difficile da buttare.
Marta posò la tazzina.
— Da quanto conosci Davide, Elisa?
— Non sono affari tuoi.
— Lo diventeranno.
La ragazza rise, ma il riso non arrivò agli occhi.
La svolta arrivò la domenica successiva. Renata organizzò una piccola festa per “il nipotino”. C’erano parenti, dolci, palloncini azzurri. Marta preparò il tavolo, sistemò i piatti e rimase in silenzio fino al brindisi.
Davide alzò il bicchiere.
— Alla nuova vita. Al figlio che aspettavo da anni.
Marta entrò con la scatola di legno.
— Anch’io ho un regalo.
Renata sbuffò.
— Non è il momento delle scenate.
— Infatti. È il momento dei documenti.
Marta aprì la scatola e mise il referto sul tavolo.
Davide impallidì.
— Che cos’è?
— Il tuo esame. Quello che non hai mai voluto guardare.
Renata prese il foglio, lesse poche righe e si portò una mano alla bocca.
— No… ci sarà un errore.
Davide strappò il foglio dalle mani della madre. Lesse. Il bicchiere gli tremò tra le dita.
— Marta, da dove viene questo?
— Da un laboratorio. Con timbro, data e firma.
Elisa fece un passo indietro.
Davide si girò lentamente verso di lei.
— Di chi è il bambino?
La stanza diventò muta.
Elisa aprì la bocca, ma non trovò una bugia abbastanza veloce.
Marta parlò piano:
— Vedi, Davide, io ho portato questo peso per un anno per non distruggerti. Tu invece mi hai distrutta ogni giorno per proteggere il tuo orgoglio.
Renata cominciò a piangere.
— Marta, noi non sapevamo…
— No. Non volevate sapere. Vi bastava una colpevole.
Quella sera Elisa fece le valigie. Davide urlò, poi pianse, poi accusò Marta di avergli rovinato la vita. Lei lo ascoltò senza più tremare.
— Io non ti ho rovinato la vita. Ti ho tolto il palco.
Il giorno dopo Marta chiamò un avvocato. L’appartamento era stato comprato in gran parte con i soldi lasciati dai suoi genitori. Il divorzio fu doloroso, ma chiaro.
Qualche mese dopo, Davide tornò sotto casa.
— Possiamo parlare?
Marta scese. Non lo invitò su.
Era dimagrito, spento, senza la sicurezza arrogante di un tempo.
— Ho perso tutto, — disse.
— No. Hai perso le persone che reggevano la tua menzogna.
— Io ti amavo.
Marta sorrise tristemente.
— Tu amavi l’idea di essere adorato. Io ero solo il pubblico.
Lui abbassò gli occhi.
— E adesso?
— Adesso io vivo.
Marta ricominciò da piccole cose. Un appartamento più luminoso, un corso di pasticceria, lunghe camminate senza dover giustificare ogni respiro. Continuò a desiderare un figlio, ma smise di sentirsi incompleta. Capì che la maternità non può essere usata come misura del valore di una donna.
Una sera preparò di nuovo l’anatra. Solo per sé. Apparecchiò con un piatto, accese una candela e versò la salsa ai frutti rossi.
Non era una cena triste.
Era la prima cena in cui nessuno la chiamò sbagliata.
E capì che a volte la verità non arriva per salvare un matrimonio. Arriva per salvare chi dentro quel matrimonio stava scomparendo.
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